Das welke Tier, das meine Lenden siegelt,
erhebt sich kaum noch aus dem warmen Nest.
Es meidet Lust wie andere die Pest,
erkennt nur Müdigkeit, die seine spiegelt.
Ein kalter Fisch, wo andere erglühen,
ein müdes Lächeln für den Gang der Welt.
Es ist nicht gut um seinen Drang bestellt,
als lohnte sein Erheben nicht die Mühen.
Das welke Tier, es hat sich abgefunden,
ist längst gefühllos, wenn man es berührt.
Kein Weg zurück, der in die Sonne führt -
kein Höhepunkt, gesucht und dort gefunden.