Sie liegen still im Wald mit ihren feuchten
und morschen Körpern auf dem dunklen Schoß
des Blättergrundes, doch von frischem Moos
bewachsen, gründen sie ein grünes Leuchten.
Es sind die Stämme, die der Wind gebrochen,
die Äste, die er abriss, fallen ließ,
doch wen des Himmels Kind zu Boden stieß,
dem hat des Waldes Schoß ein Los versprochen.
Und auch in Stümpfen derer, die gefallen,
erlebt die Hoffnung wieder neuen Mut,
Geflecht durchdringt sie mit den feinsten Krallen
und schiebt aus ihnen unter weißem Hut
den Pilz hervor. Und er lässt Sporen fallen.
In andern zu erstehen ist doch gut…