Erzogen streng zur wahren Lehre,
war ihre Kindheit voll Gebet,
voll Regeln, dass den Gott sie ehre,
der über allen Dingen steht.
Sie lernte bald die Kunst des Kniens,
die Hand zu küssen, die sie schlug,
bis in die süße Gunst Mariens
sie alle ihre Träume trug.
Verlor sich ganz in Gottverzückung
und ging ins Kloster gern und jung,
als fände sie in der Entrückung
erst ihre wahre Würdigung.
Sie diente ernst und hingegeben,
gehorsam duldend jeden Tag,
als hätte sie kein Eigenleben,
und nichts, woran ihr etwas lag,
als nur der Glaube an ein Drüben,
ein „nach der Welt“, das erst im Tod
Erfüllung wusste einem Hüben,
das nichts als harte Strenge bot.
Sie wurde roh an all dem Starren,
verhärtete an ihrer Zucht,
verhärmt vom lebenslangen Harren
in einer kahlen Zimmerflucht.
Sie lernte kluge Kinder hassen,
die sich nicht fügten so wie sie,
nicht dienen wollten, gottverlassen
und ungehemmt von Prüderie.
Heut ist sie Oberin und prügelt
auf die Novizin herrisch ein,
die nicht wie sie ihr Sinnen zügelt
und wagt, am Rand noch Mensch zu sein.
So dient sie ihrem Gott der Gnade
so gnadenlos, wie sie nur kann,
und ist sich für die Welt zu schade:
Sie fasst sich nur beim Waschen an,
denn ihr ist jenes Sehnen Schande,
das in den Nächten an ihr frisst,
wenn sie an dem erwähnten Rande
noch etwas fühlt, das menschlich ist.
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