Vorüber ist der lange Frost.
Der Weg ist weich, in Reifenspuren
ruht Wasser, spiegelt aus den Fluren
schon Himmel, bettet ihn in Rost.
Die Luft ist zwischen rau und mild.
Die Äste kahl, doch aus den Zweigen,
wo Spatzen nicht mehr länger schweigen,
durchzittert Lärm das starre Bild.
Ich geh umher. Der Abend glüht
schon länger jetzt, und diese Stunde
enthüllt mir dämmernd ihre Kunde,
dass Totgesagtes bald erblüht…