Trost

[cyparis]

Der Mond war aufgekommen.
Wie floh mich heut der Schlaf!
Die Brust: so tief beklommen;
kein Trost der treuen Frommen,
die letzter Abschied bitter traf.

Kein Trost in all den Sternen.
Kein Zweig, der um uns weint.
Es winken nur die dunklen Fernen,
wo uns ein anderer der Monde scheint,
denn dort, dort werden wir vereint.







ad hoc
04. Juno 2016