Der Abend fing so fröhlich an.
Gern gehe ich, soweit ich kann.
Mal einen alten Freund besuchen.
Zum Bier gibt's meist Geburtstagskuchen.
Doch dieses Mahl, wie raffiniert,
war nicht die Entenbrust garniert.
Kein Halm, nicht Sellerie, Salat
stand zu den Keulen griffparat.
Das hieß mir folglich: Greife zu;
doch hat das fette Rendevouz
mich inhaltlich nicht sehr beglückt.
Bald hab ich mich auf's Klo verdrückt.
Erleichtert, einen Augenblick,
kam Schwermut auf. Welch Ungeschick!
Entsetzen kam nicht mehr in Frage,
zu Fortgang nicht mehr in der Lage
nahm ich das letzte Blatt der Rolle.
Viel lieber nähm ich eine volle.
Die hier reicht vorn nicht, mir wird schlecht;
für das dahinter
fehlt's erst recht.