Ich werde nicht müde, das Leben zu malen
in Farben und Worten, nach Fühlen und Sinn.
Für euch sind Tabellen nur, Fakten und Zahlen
berechenbar, wägbar und wahrer Gewinn.
Das Duften des Waldes, die Kühle im Moos,
das Schimmern der Lichtung, von Bäumen umringt.
Bei euch gehen bloß die Berechnungen los,
wieviel euch das Holz pro Kubikmeter bringt.
Das Plätschern des Baches, das Klare der Quelle,
die Flechten am Felsen, das Heidelbeerblau.
Ich höre euch schwärmen: Perfekt ist die Stelle,
den Staudamm zu bauen, ich weiß es genau!
Euch tränen die Augen im Fahrtwind des Geistes,
ihr krault eure Ängste mit Logik und Zweck.
Doch was ihr zu werden nicht wagtet, beweist es:
Ihr streckt euch zum Golde und schaufelt nur Dreck!
Ihr seid so verbindlich in Fortschritt befangen,
so glanzvoll berechnend und so effektiv!
Was jemals ihr träumtet, ist sterben gegangen
und hängt euch im Rücken, verbogen und schief.