Im Fluss

[Alive]

Es geht den Bach hinunter
gebirgig tief zum Meer.
Forellen nehmens munter;
geangelt fällts nur schwer.

Am Strand des Ufers zeigen
sich grün und gelbe Blasen
die platzen, aber schweigen.
Geld würgt sich Metastasen.

Längst wächst das Gras nicht mehr in grün,
der Himmel schillert bunt.
Wie Morcheln stinken beim Verblühn:
Die Welt bleibt Ei. Nicht rund.

[cyparis]

Lieber Alive,


ich beneide Dich um Deine Ein- und Ausfälle, auch um Dein Talent, sie so fein zu stricken.
Man bleibt verstrickt.


Lieben Gruß
von
cyparis