Der Schnitt ging um, die meisten Felder fielen,
nur das der Sonnenblumen blieb der Zeit.
Doch hängen hier die Häupter wie im Leid
auf den zur Sonne hin geneigten Stielen.
Sie gleichen Müttern auch, in wehen Armen
die Kinder mit sich tragend auf der Flucht,
sich selbst zerstörend, nur um ihrer Frucht
ein neues Land zu finden und Erbarmen.
Ich bleibe stehen, weil ich plötzlich spüre,
mein Schatten ist gleich ihrem abendlang,
und als ich jetzt ein großes Blatt berühre,
vom Fraß zerlöchert, welk und alterskrank,
und zärtlich meine Hand darüber führe,
da scheint mir, weiß sein raues Haar mir Dank…