Zwei Felder liegen hingebreitet
und sammeln und verwandeln Licht.
Doch als der Wind darüber gleitet,
dankt eines nur, das andre nicht.
Das eine, blättrig, grün beschattet,
weist schon in die Vergangenheit,
das andre, zukunftsblau verplattet,
liegt starren Blicks im Trend der Zeit.
Bald sind hier nur noch Kollektoren.
Was grünte, floh in die Fabrik.
Der Wind, der säuselnd Frucht geboren,
betrauert seufzend diesen Sieg …