In Bergesschatten, an des Baches Wogen,
auf Tales Grund, wo unter alten Bäumen
bemooste Steine von den Gletschern träumen,
mit denen einst sie über Lande zogen,
vermodert kühl, wie aus der Welt gelogen
und voller Wehmut in den leeren Räumen
ein altes Häuschen, und die Nesseln säumen
des sacht sich neigenden Gemäuers Bogen.
Als Kinder schon sahn wir den Bau verlassen,
und ohne Schindeldach die morschen Bohlen.
Der stille Ort, wo heimlich und verstohlen
wir uns im ersten Ineinanderfassen
der schlanken Hände in die Augen sanken,
verlor die Gegenwart, doch nie mein Danken!