So ganz ins Geheime
mag ich das Gereime.
Es zeugt mir von Sinn;
nur krieg ich's nicht hin.
Beim ersten Versuch
zu einem Gedicht
las ich erst ein Buch,
das hielt ich für Pflicht.
Es ist wie ein Fluch,
bei mir klappt das nicht.
Ob es der Busch ist, Goethe, Voltaire,
ich laufe der Lyrik stets hinterher.
Vielleicht hat das Schicksal mich auserwählt,
das mein Ungereime nicht andere quält.