Geboren ins stumme Vergessen der Täter,
gewachsen in Frieden und sichere Hut,
nur kalt war der Krieg in den Köpfen der Zeit.
Es schwiegen nach Hitler die arischen Väter,
was zählte, war Wohlstand und nicht unser Blut,
erlitten – und niemals verursacht! – das Leid.
Wir waren die glücklich geretteten Kinder,
dem Krieg und der Not immer ferne und fremd,
die Tage durchwachsen mit Kurzweil und Trubel.
Schon lange verstreichen sie leiser, gelinder,
der Lauf dieser Welt ist uns Jacke wie Hemd,
doch was davon blieb, ist ein Herz voller Jubel.