November ist um mich, es graupelschauert,
die nasse, kalte Dunkelheit betrübt.
Wer jetzt, wie ich, nicht lieben darf, verübt
den Selbstmord, selbst wenn niemand um ihn trauert.
Ich lege mich auch prompt aufs Gleis und warte,
dass mich ein Zug von diesem Los befreit,
doch stirbt das Graupeln vorher, und es schneit
und alles weist geweißelt ins Aparte.
Ich bin entzückt und tanze mit den Flocken
und sehe, wie ein herrenloser Hund,
ein Welpe noch, mit süßen Ringellocken
sich zu mir drängt, wer weiß, aus welchem Grund.
Ich nehme ihn zu mir und reib ihn trocken,
und meine Liebe macht mich jetzt gesund…