Die Sonne sinkt fernab zum Unbekannten,
ein letztes Rot noch tropft ihr hinterher.
Aus Waldes Finsternissen wachsen schwer
die Schattenleiber seiner Nachtverwandten.
Ein kalter Brodem, schwärzer noch als Teer,
bestellt die Bühne jener Tagverbannten,
und solche, die im Lichte sich ermannten,
sie fürchten das bald Unsichtbare sehr.
Die Gesten werden trüb und ungefähr,
verloren schwinden sie, denn die Gesandten
der Dunkelheit erstürmen ihre Wehr!
Und alle Träume, die bei Tage brannten,
verbleichen kläglich und erinnern mehr
an Segelfetzen über morschen Wanten.