Es nieselt heute vor sich hin,
als fasele ein müder Geist,
von dreistem Aberwitz gespeist,
beständig Worte ohne Sinn.
Dies Nuscheln aus dem Wolkenmund
mag andern gut verständlich sein,
sie wurzeln sich im Sermon ein
und wachsen daran, grün und bunt.
Ich nicht, ich ziehe mich zurück
mit allen Sinnen und begieß
die Knospen, die ich fest verschließ,
von innen mit besonntem Glück…