Du siehst mich, Fremder, trauern und betrachtest
mich lässig mit dem toten Sohn im Schoß
und glaubst, der Mutter großer Schmerz sei bloß
dem Stein entlockt, was du als Kunst erachtest.
Touristisch stehst du da, mich zu erkunden,
Sandalen, kurze Hose, leichtes Hemd
und suchst ein Schildchen, das am Sockel klemmt -
So wird mein Leid begafft, doch nie empfunden…