Die Scheite sind im Ofen aufgeschichtet,
und eine erste scheue Flamme leckt
an ihrer rauen Borkenhaut und weckt
ein Wesen, das im Holze sich verdichtet.
Schon knackt es und lässt ein paar Funken fliegen,
dann sprengt es plötzlich krachend Scheit auf Scheit
und macht sich lachend in den Flammen breit,
um sich im Ausbruch seiner selbst zu wiegen.
Und während seine maserigen Räume
zerfallen, halb in Asche, halb in Rauch,
begibt sich, was der Sonne schönste Träume
nicht loslässt, aus des Ofens heißem Bauch
ins Zimmer und erwärmt Zitronenbäume
und mich, das kleine, nackte Baby, auch…