Der Himmel schrieb noch ein Gedicht
zu vorgerückter Stunde.
Gelappt der Vers, zerpflückt die Schicht,
in lichter, blauer Wunde.
Ein Flugzeug. Silber, rot getränkt,
durchstöberte die Zeilen.
Dreiviertel Mond, ins Blau gehängt,
sah es vorübereilen.
Ich las noch, als es dunkel war
und alle Worte Schatten.
Es tönt nun nach. Und wunderbar
aus meiner Seele Matten…