Der Paule tippt auf Spanananien,
nicht abwegig ist die Idee.
Der Matador sticht zu, olé,
schon taumelt Bertel von Oranien.
Zwar werden ein paar Holzpantinen
Casillas um die Ohren fliegen,
doch Spanien wird am Ende siegen,
Oranje kann von vorn beginnen.
Sie werden vorm Regenten knien,
daheim zum nächsten Coffeeshop
in ihren Käsemauken ziehen
und spucken Beatrix an’ Kopp.
So meint der Paul. Doch es gibt Wunder,
und Holland spielt phänomenal,
walzt Spanien platt wie eine Flunder,
gewinnt am Ende den Pokal.
Und von der Nordsee bis nach Bayern
erklingt der Vuvuzela Klang,
wenn wir mit unsern Nachbarn feiern.
Der Weltmeister heißt Nederland!
"Oranje boven!" rufen wir
und drücken euch die Daumen hier!