Ein grauer Tag inmitten der durchsonnten,
ein Tal, dass nass am Grund der Berge liegt,
die Schwalben segeln tief, doch mit gekonnten
Figuren, ist Zäsur, die Ausgleich gibt.
Nun sammelt sich beim leichten Spiel der Winde
die Kraft, die übrig ist, sich langsam regt
und kühle Luft gibt Blatt und dörrer Rinde
den Tropfen, der die Müdigkeit zerschlägt.
Und wenn beim ersten Schimmer neue Helle,
noch unsichtbar, doch ahnbar schon gewiss,
sich in die Ruhe drängt, wird sie zur Quelle
des neuen Wachsens, Stille plant den Riss.
(aus dem Fundus)